Pablo Neruda, nama samaran dari Ricardo Eliecer Neftalí Reyes Basoalto, sastrawan asal Chili, yang meraih Nobel Kesusastraan tahun 1971.

MENUJU KOTA YANG INDAH
(Terjemahan)
Pablo Neruda, Kuliah Nobel, 13 Desember 1971

***
Pidatoku ini akan menjadi perjalanan yang panjang, perjalanan yang telah  kulalui melintasi daerah-daerah yang jauh dan antipodean, tetapi bukan karena alasan itu, kurang mirip dengan lanskap dan kesendirian di Skandinavia. Aku merujuk kepada cara di mana negaraku membentang ke Selatan yang ekstrem. Sedemikian terpencilnya kami, orang-orang Chili, sehingga batas-batas negara kami hampir menyentuh Kutub Selatan, mengingat geografi Swedia, yang kepalanya mencapai wilayah utara bersalju di planet ini.

Di sana, di hamparan luas di negara asalku, tempat aku dibawa oleh peristiwa yang sudah terlupakan, kami harus menyeberang, dan aku terpaksa menyeberang Andes untuk menemukan perbatasan negaraku dengan Argentina. Hutan-hutan besar menjadikan daerah-daerah yang tidak dapat diakses ini seperti sebuah terowongan yang dengan melaluinya perjalanan kami adalah perjalanan rahasia dan terlarang, dengan hanya tanda-tanda samar yang menunjukkan jalan kepada kami.

Tidak ada jalan setapak, dan aku dan keempat temanku, yang menunggang kuda, maju terus dalam perjalanan yang berliku-liku, menghindari rintangan yang ditetapkan oleh pohon-pohon besar, sungai yang tidak bisa dilalui, tebing yang luas dan hamparan salju yang sepi, membabi buta mencari tempat yang merupakan kebebasan bagi saya sendiri.

Mereka yang bersamaku tahu bagaimana menembus jalan ke depan, di antara dedaunan lebat hutan, tetapi untuk merasa lebih aman mereka menandai rute mereka dengan menebas menggunakan parang mereka di sana-sini, hingga di kulit pohon-pohon besar, meninggalkan jejak yang akan mereka ikuti kembali ketika mereka meninggalkan aku sendirian dengan takdirku.

Masing-masing dari kami membuat jalan ke depan dipenuhi dengan kesunyian yang tak terbatas ini, dengan keheningan hijau dan putih pohon dan tanaman-tanaman besar dan lapisan tanah diletakkan selama berabad-abad, di antara batang pohon setengah tumbang yang tiba-tiba muncul sebagai hambatan baru untuk menghalangi kemajuan kami.

Kami berada di dunia alam yang mempesona dan rahasia yang pada saat yang sama merupakan ancaman dari dingin, salju, dan penganiayaan. Segalanya menjadi satu: kesendirian, bahaya, keheningan, dan urgensi dari misiku.

Kadang-kadang kami mengikuti jejak yang sangat samar, mungkin ditinggalkan oleh para penyelundup atau para penjahat biasa dalam suatu penerbangan, dan kami tidak tahu apakah banyak dari mereka telah binasa, terkejut oleh tangan dingin musim dingin, oleh badai salju yang menakutkan yang tiba-tiba mengamuk di Andes dan menelan para pelancong, menguburnya di bawah salju putih tujuh lantai.

Di kedua sisi jalan setapak, aku bisa mengamati sesuatu yang mengkhianati aktivitas manusia di alam liar. Ada ranting-ranting yang menumpuk yang telah bertahan banyak selama musim dingin, persembahan yang dibuat oleh ratusan orang yang telah melakukan perjalanan ke sana, gundukan pemakaman kasar untuk mengenang orang yang jatuh, sehingga orang yang lewat harus memikirkan mereka yang tidak dapat berjuang tetapi tetap di sana, di bawah salju selamanya.

Kawan-kawanku  memotong cabang-cabang dengan parang mereka yang menyapu kepala kami dan membungkuk di atas kami dari pohon-pohon kolosal, dari pohon oak yang daun terakhirnya berserakan sebelum badai musim dingin. Dan aku  meninggalkan sebuah penghormatan di setiap gundukan, kartu kunjungan dari kayu, cabang dari hutan untuk menghiasi salah satu dari kuburan para pengelana yang tidak dikenal ini.

Kami harus menyeberangi sungai. Sampai di puncak Andes ada aliran kecil yang menjatuhkan diri dengan kekuatan pusing dan gila, membentuk air terjun yang menggerakkan bumi dan batu dengan kekerasan yang mereka bawa dari ketinggian.

Tapi kali ini kami menemukan air yang tenang, hamparan seperti cermin lebar yang bisa diarungi. Kuda-kuda itu masuk, kehilangan pijakan mereka dan mulai berenang menuju tepi lainnya.

Segera kudaku hampir sepenuhnya tertutup oleh air, aku mulai terjun naik dan turun tanpa dukungan, kakiku berjuang mati-matian sementara kudaku berjuang untuk menjaga kepalanya tetap di atas air. Lalu kami sampai. Dan hampir kami mencapai tepi lebih jauh ketika penduduk desa yang berpengalaman bersama saya bertanya  sambil ia tersenyum yang jarang disembunyikan:

"Apakah kau takut?"

"Sangat. Aku pikir jam terakhirku telah datang ", kataku.

"Kami ada di belakangmu dengan laso di tangan kami", mereka menjawab.

"Di sana", tambah salah satu dari mereka, "ayah saya jatuh dan tersapu oleh arus. Itu tidak terjadi padamu."

Kami melanjutkan perjalanan sampai kami tiba di sebuah terowongan alami yang mungkin telah bosan dilewati, kami melalui bebatuan yang sekilas tampak mengesankan oleh beberapa sungai besar yang lenyap atau diciptakan oleh beberapa guncangan bumi ketika ketinggian ini telah terbentuk, sebuah saluran yang kami masuki di tempat itu batu-batu granitnya seperti telah diukir.

Setelah beberapa langkah, kuda-kuda kami mulai tergelincir ketika mereka mencari pijakan di permukaan batu yang tidak rata dan kaki mereka bengkok, percikan terbang dari bawah sepatu besi mereka--beberapa kali aku berharap menemukan diriku terlempar dan berbaring di batu sana. Kudaku berdarah moncongnya dan kakinya, tetapi kami bertahan dan melanjutkan perjalanan yang panjang dan sulit dan luar biasa.

Ada sesuatu yang menunggu kami di tengah-tengah hutan purba liar ini. Tiba-tiba, seolah-olah dalam penglihatan yang aneh, kami sampai di padang rumput kecil yang indah dan berkerumun di antara bebatuan: air jernih, rumput hijau, bunga-bunga liar, deretan sungai dan surga biru di atas, aliran cahaya yang murah hati tanpa terhalang oleh dedaunan.

Di sana kami berhenti seolah-olah dalam lingkaran sihir, seolah-olah para tamu di suatu tempat suci, dan upacara yang kuikuti sekarang masih lebih terasa seperti sesuatu yang sakral. Para gembala sapi turun dari kuda mereka. Di tengah-tengah ruang, didirikan seolah-olah dalam suatu ritus, tampaklah tengkorak seekor lembu.

Dalam diam para lelaki itu mendekatinya satu demi satu dan menaruh koin dan makanan di saku tengkorak itu. Aku bergabung dengan mereka dalam pengorbanan ini yang ditujukan bagi para musafir yang tersesat, semua jenis pengungsi akan menemukan roti dan berbagai jenis bantuan di rongga mata sapi mati itu.

Tetapi upacara yang tak terlupakan itu tidak berakhir di sana. Teman-teman desaku melepas topi mereka dan memulai tarian aneh, melompat dengan satu kaki di sekitar tengkorak yang ditinggalkan itu, bergerak di lingkaran jejak-jejak kaki yang ditinggalkan oleh banyak orang lain yang telah lewat di sana sebelum mereka.

Samar-samar aku mengerti, di sana, di samping teman-temanku yang tak dapat dimengerti, ada semacam hubungan antara orang-orang tak dikenal, perhatian, daya tarik, dan jawaban bahkan dalam kesendirian yang paling jauh dan terpencil di dunia ini.

Lebih jauh, tepat sebelum kami mencapai perbatasan yang memisahkanku dari tanah kelahiranku selama bertahun-tahun, kami datang pada malam hari ke celah terakhir di antara gunung-gunung. Tiba-tiba kami melihat cahaya api sebagai tanda pasti kehadiran manusia, dan ketika kami mendekat, kami menemukan beberapa bangunan yang setengah hancur, gubuk-gubuk malang yang sepertinya telah ditinggalkan.

Kami pergi ke salah satu dari mereka dan melihat cahaya api dari batang-batang pohon terbakar di tengah-tengah lantai, bangkai-bangkai pohon besar, yang terbakar di sana siang dan malam dan dari mana datang asap yang naik melalui celah-celah di atap dan bangkit seperti tabir biru tua di tengah-tengah kegelapan. Kami melihat gunung keju yang bertumpuk, yang dibuat oleh orang-orang di daerah tinggi ini.

Di dekat api unggun tergeletak sejumlah lelaki berkelompok seperti karung. Dalam keheningan kami dapat membedakan nada-nada dari sebuah gitar dan kata-kata dalam sebuah lagu yang lahir dari bara dan kegelapan, dan yang membawa bersamanya suara manusia pertama yang kami temui selama perjalanan kami. Itu adalah lagu cinta dan jarak, tangisan cinta dan kerinduan akan musim semi yang jauh, dari kota-kota yang kami datangi, untuk hidup dalam batas yang tak terbatas.

Orang-orang ini tidak tahu siapa kami, mereka tidak tahu tentang penerbangan kami, mereka tidak pernah mendengar namaku atau puisiku; atau mungkin mereka tahu, mungkin mereka mengenal kami? Apa yang sebenarnya terjadi adalah di api ini kami bernyanyi dan makan, dan kemudian dalam kegelapan kami pergi ke beberapa kamar primitif.

Melalui mereka mengalir aliran hangat, air vulkanik di mana kami mandi, kehangatan yang keluar dari rantai gunung dan menerima kami di dadanya.

Syukurlah kami mencebur, menggali diri sendiri, seolah-olah, membebaskan diri dari beban perjalanan panjang menunggang kuda. Kami merasa segar, terlahir kembali, dibaptis, ketika pada subuh kami memulai perjalanan beberapa mil yang akan membuat diriku gerhana dari tanah kelahiranku.

Kami menunggang kuda sambil bernyanyi, diisi dengan udara baru, dengan kekuatan yang mengusir kami ke jalan raya dunia yang menantiku. Hal inii kuingat dengan baik, ketika kami berusaha memberi penghuni gunung beberapa koin sebagai tanda terima kasih atas nyanyian mereka, untuk makanan, untuk air hangat, untuk memberi kami penginapan dan tempat tidur, aku lebih suka mengatakan untuk perlindungan surgawi yang tak terduga yang telah menemukan kami di perjalanan ini, persembahan kami telah ditolak begitu saja. Mereka telah melayani kami, hanya itu, tidak lebih.

Dalam situasi diam ini, "tidak ada" ada hal-hal tersembunyi yang dipahami, mungkin pengakuan, mungkin mimpi yang sama.

Wahai, para perempuan dan pria,

Aku tidak belajar dari buku resep untuk menulis puisi, dan aku, pada gilirannya, akan menghindari memberikan saran tentang mode atau gaya yang mungkin memberi para penyair baru bahkan setetes wawasan yang seharusnya. Ketika aku menceritakan dalam pidato ini sesuatu tentang peristiwa masa lalu, ketika kami mengingat kembali peristiwa ini sebagai kejadian yang tidak pernah dilupakan, di tempat yang sangat berbeda ini aku selalu menemukan tempat dukungan yang diperlukan, formula yang telah menungguku bukan untuk membatu dalam kata-kataku tetapi untuk menjelaskan kepada diriku sendiri.

Selama perjalanan panjang ini aku menemukan komponen yang diperlukan untuk pembuatan puisi. Di sanalah aku menerima sumbangan dari bumi dan dari jiwa.

Dan aku percaya puisi adalah suatu tindakan, sesaat atau khidmat, di mana masuk sebagai mitra yang setara kesendirian dan solidaritas, emosi dan tindakan, kedekatan dengan diri sendiri, kedekatan dengan umat manusia dan dengan manifestasi rahasia alam.

Dan yang tidak kalah kuat, kupikir semua ini dipertahankan--manusia dan bayangannya, manusia dan perilakunya, manusia dan puisinya--oleh rasa komunitas yang semakin luas, oleh upaya yang akan selamanya menyatukan realitas dan impian di dalam kita karena justru dengan cara inilah puisi menyatukan dan membaur mereka.

Dan karena itu kukatakan aku tidak tahu, setelah bertahun-tahun, apakah pelajaran yang  kupelajari ketika aku menyeberangi sungai yang menakutkan, ketika aku menari di sekitar tengkorak seekor sapi, ketika aku memandikan tubuhku di air pembersih dari ketinggian tertinggi--aku tidak tahu apakah pelajaran ini mengalir dariku untuk disampaikan kepada banyak orang lain atau apakah semua itu adalah pesan yang dikirim kepadaku oleh orang lain sebagai tuntutan atau tuduhan.

Aku tidak tahu apakah aku mengalami ini atau menciptakannya, aku tidak tahu apakah itu kebenaran atau puisi, sesuatu yang lewat atau permanen, puisi yang  kualami pada jam ini, pengalaman yang kemudian  kumasukkan ke dalam kalimat.

Dari semua ini, teman-temanku, muncul wawasan yang harus dipelajari penyair melalui orang lain. Tidak ada kesunyian yang tak dapat diatasi. Semua jalan mengarah ke tujuan yang sama: untuk menyampaikan kepada orang lain. Dan kami harus melewati kesendirian dan kesulitan, isolasi dan keheningan untuk mencapai ke tempat ajaib di mana kami bisa menari tarian canggung kami dan menyanyikan lagu sedih kami--tetapi dalam tarian ini atau dalam lagu ini ada hal yang dipenuhi ritus paling kuno dari hati nurani kami dalam kesadaran untuk menjadi manusia dan percaya pada takdir yang sama.

Yang benar adalah bahkan jika beberapa atau banyak orang menganggap aku sebagai seorang sektarian, dilarang mengambil tempat di meja persahabatan dan tanggung jawab, aku tidak ingin membela diri, karena aku percaya tuduhan atau pembelaan bukanlah salah satu tugas penyair.

Ketika semua dikatakan, tidak ada penyair individu yang mengelola puisi, dan jika seorang penyair mengatur dirinya untuk menuduh rekan-rekannya atau jika beberapa penyair menghabiskan hidupnya untuk membela diri terhadap tuduhan yang masuk akal atau tidak masuk akal, itu adalah keyakinanku.

Aku menganggap musuh-musuh puisi tidak ditemukan di antara mereka yang mempraktikkan puisi atau menjaganya, tetapi hanya karena tidak adanya persetujuan dalam diri penyair. Karena alasan ini, tidak ada penyair yang memiliki musuh besar selain ketidakmampuannya sendiri untuk membuat dirinya dipahami oleh orang-orang sezamannya yang paling dilupakan dan dieksploitasi, dan ini berlaku untuk semua zaman dan di semua negara.

Si penyair bukan "dewa kecil". Tidak, dia bukan "dewa kecil". Dia tidak dipilih oleh takdir mistik dalam preferensi untuk mereka yang mengikuti kerajinan dan profesi lain. Aku sering menyatakan penyair terbaik adalah dia yang menyiapkan roti harian kami: tukang roti terdekat yang tidak membayangkan dirinya sebagai dewa.

Dia melakukan pekerjaannya yang agung dan bersahaja dari meremas adonan, memasukkannya ke dalam oven, memanggangnya dalam warna emas dan menyerahkan roti harian kami itu sebagai tugas persekutuan. Dan, jika penyair berhasil mencapai kesadaran sederhana ini, hal ini akan ditransformasikan menjadi elemen dalam aktivitas besar, dalam struktur sederhana atau rumit yang merupakan pembangunan sebuah komunitas, perubahan kondisi yang mengelilingi umat manusia, penyerahan lebih dari produk manusia: roti, kebenaran, anggur, mimpi.

Jika penyair bergabung dengan perjuangan yang belum selesai ini untuk mengulurkan tangan mereka ke masing-masing orang dan semua bagian dari usahanya, usahanya dan kelembutannya untuk pekerjaan sehari-hari dari semua orang, maka penyair harus mengambil bagian, penyair akan mengambil bagian, dalam keringat, dalam roti, dalam anggur, dalam seluruh mimpi umat manusia.

Hanya dengan cara yang sangat diperlukan ini, menjadi orang biasa, kami akan memberikan kembali kepada puisi yang telah dikupas sedikit demi sedikit di setiap zaman, sama seperti kami sendiri telah diremehkan dalam setiap zaman.

Kesalahan yang menuntunku kepada kebenaran relatif dan kebenaran yang berulang kali membawaku kembali kepada kesalahan tidak memungkinkan aku--dan aku tidak pernah membuat klaim untuk itu--untuk menemukan jalanku untuk memimpin, mempelajari apa yang disebut proses kreatif, untuk mencapai ketinggian literatur yang begitu sulit diakses.

Tetapi satu hal yang kusadari--kami sendiri yang memanggil roh melalui pembuatan mitos kami sendiri. Dari hal yang kami gunakan, atau yang ingin kami gunakan, kemudian muncul hambatan untuk pengembangan kami sendiri dan pengembangan di masa depan.

Kami dituntun dengan sempurna kepada realitas dan realisme, yaitu menjadi sadar secara tidak langsung terhadap segala sesuatu yang mengelilingi kami dan cara-cara perubahan, dan kemudian kami melihat, ketika tampaknya terlambat, kami telah membangun penghalang yang dilebih-lebihkan sehingga kami membunuh apa yang hidup daripada membantu kehidupan untuk berkembang dan berkembang.

Kami memaksakan pada diri kami suatu realisme yang kemudian terbukti lebih memberatkan daripada batu bata bangunan, tanpa membangun gedung yang kami anggap sebagai bagian tak terpisahkan dari tugas kami.

Dan, dalam kasus sebaliknya, jika kami berhasil menciptakan jimat dari yang tidak dapat dipahami (atau jimat dari apa yang hanya dapat dipahami oleh beberapa orang), jimat dari yang eksklusif dan rahasia, jika kami mengecualikan realitas dan degenerasinya yang realistis, kemudian kami mendapati diri kami tiba-tiba dikelilingi oleh negara yang mustahil, rawa-rawa dedaunan, dari lumpur, awan, tempat kaki kami tenggelam dan kami terhambat oleh ketidakmungkinan berkomunikasi.

Sejauh yang kami perhatikan, kami para penulis di wilayah Amerika yang sangat luas, kami tak henti-hentinya mendengarkan seruan untuk mengisi kekosongan besar ini dengan makhluk dari darah dan daging.

Kami sadar akan tugas kami sebagai pemenuhan--pada saat yang sama kami dihadapkan dengan tugas komunikasi kritis yang tak terhindarkan di dalam dunia yang kosong dan tidak kurang penuh dengan ketidakadilan, hukuman dan penderitaan karena kosong--dan kami  merasakan tanggung jawab untuk membangkitkan kembali mimpi-mimpi lama yang tertidur dalam patung-patung batu di monumen kuno yang hancur, dalam keheningan luas di dataran planet ini, di hutan purba lebat, di sungai yang mengaum seperti guntur.

Kami harus mengisi dengan kata-kata terhadap tempat-tempat yang paling jauh di benua yang bodoh dan kami mabuk oleh tugas membuat dongeng dan memberi nama. Ini mungkin yang menentukan dalam kasusku sendiri yang sederhana, dan jika demikian berlebihan atau kelimpahanku atau retorikaku tidak akan menjadi apa pun selain peristiwa paling sederhana dalam pekerjaan sehari-hari orang Amerika.

Masing-masing dan setiap bait puisiku telah memilih untuk menggantikannya sebagai objek yang nyata, masing-masing dan setiap puisiku telah mengklaim sebagai alat kerja yang berguna, masing-masing dan setiap laguku telah berusaha untuk berfungsi sebagai tanda di ruang angkasa untuk pertemuan antara jalan setapak yang saling bersilangan, atau sebagai sepotong batu atau kayu tempat seseorang, beberapa orang lain, yang mengikuti setelahnya, akan dapat mengukir tanda-tanda baru.

Dengan memperluas konsekuensi-konsekuensi ekstrem ini, tugas penyair, dalam kebenaran atau kesalahan, maks aku menentukan posturku dalam komunitas dan sebelum kehidupan semestinya adalah sikap berpihak yang rendah hati. Aku memutuskan ini ketika aku melihat begitu banyak kemalangan yang terhormat, satu-satunya kemenangan, kekalahan yang luar biasa.

Di tengah-tengah arena perjuangan Amerika aku melihat tugas manusiawiku tidak lain adalah untuk bergabung dengan kekuatan luas dari massa rakyat yang terorganisir, untuk bergabung dengan kehidupan dan jiwa dengan penderitaan dan harapan, karena hanya dari ini aliran hebat populer perubahan yang diperlukan dapat muncul untuk penulis dan untuk negara.

Dan bahkan jika sikap aku memberi dan masih memunculkan keberatan yang pahit atau bersahabat, kebenarannya adalah aku tidak dapat menemukan cara lain untuk seorang penulis di negara-negara kami yang jauh dan kejam, jika kami ingin kegelapan berkembang, jika kami khawatir jutaan orang yang telah belajar untuk tidak membaca kami atau membaca sama sekali, yang masih belum bisa menulis atau menulis kepada kami, merasa betah di bidang martabat yang tanpanya mustahil bagi mereka untuk menjadi manusia yang lengkap.

Kami telah mewarisi kehidupan orang-orang yang rusak ini, menyeret di belakang mereka beban kutukan selama berabad-abad, yang paling bersifat paradisikal, yang paling murni, mereka yang dengan batu dan logam membuat menara yang luar biasa, perhiasan dari kecerdasan yang memukau--orang-orang yang tiba-tiba dirusak dan dibungkam dalam zaman kolonialisme yang menakutkan yang masih hidup.

Bintang-bintang penuntun asli kami adalah perjuangan dan harapan. Tapi tidak ada yang namanya perjuangan sendirian, tidak ada yang namanya harapan sendirian. Dalam setiap manusia digabungkan zaman yang paling jauh, kepasifan, kesalahan, penderitaan, urgensi mendesak zaman kami sendiri, langkah sejarah.

Tapi apa yang akan terjadi padaku jika, misalnya, aku telah berkontribusi dalam beberapa cara untuk pemeliharaan masa lalu feodal di benua Amerika yang besar?

Bagaimana seharusnya aku dapat mengangkat alisku, diterangi oleh kehormatan yang telah diberikan Swedia kepadaku, jika aku tidak dapat merasa bangga telah mengambil bagian, bahkan sebagian kecil, dalam perubahan yang sekarang datang ke negaraku? Adalah perlu untuk melihat peta Amerika, untuk menempatkan diri di depan banyaknya keragamannya, di hadapan kemurahan hati kosmik dari tempat-tempat luas yang mengelilingi kami, untuk memahami mengapa banyak penulis menolak untuk berbagi aib dan penjarahan dari masa lalu, dari semua yang diambil oleh dewa-dewa gelap dari bangsa Amerika.

Aku memilih cara yang sulit untuk membagi tanggung jawab dan, daripada mengulangi penyembahan individu sebagai matahari dan pusat sistem, aku lebih suka menawarkan jasaku dengan segala kerendahan hati kepada pasukan terhormat yang dari waktu ke waktu melakukan kesalahan tetapi yang bergerak maju tanpa henti dan berjuang setiap hari melawan anakronisme refraktori dan ketidaksabaran dari yang berpendapat.

Karena aku percaya tugasku sebagai penyair melibatkan persahabatan tidak hanya dengan mawar dan simetri, tapi dengan cinta yang ditinggikan dan kerinduan yang tiada akhir, juga  dengan pekerjaan manusia yang tak henti-hentinya yang telah aku masukkan ke dalam puisi.

Hari ini tepat seratus tahun sejak seorang penyair yang tidak bahagia dan cemerlang, yang paling mengagumkan dari semua jiwa yang putus asa, menuliskan nubuat ini: "A l'aurore, arm d'une ardente kesabaran, nous entrerons aux splendides Villes." subuh, dipersenjatai dengan kesabaran yang membara, kami akan memasuki Kota-kota yang indah."

Aku percaya pada ramalan Rimbaud ini, sang visioner. Aku datang dari daerah yang gelap, dari tanah yang terpisah dari yang lain oleh kontur geografi yang curam. Aku adalah penyair yang paling sedih dan puisiku bersifat provinsial, tertindas, dan disiram hujan.

Tapi selalu aku menaruh kepercayaan pada manusia. Aku tidak pernah kehilangan harapan. Mungkin karena ini aku telah mencapai sejauh yang sekarang kumiliki dengan puisiku dan dengan spandukku.

Terakhir, aku ingin mengatakan kepada orang-orang yang berkehendak baik, kepada para pekerja, kepada para penyair, seluruh masa depan telah diungkapkan dalam kalimat ini oleh Rimbaud: hanya dengan kesabaran yang membara kita dapat menaklukkan kota yang indah yang akan memberi cahaya, keadilan dan martabat bagi seluruh umat manusia.

Dengan cara inilah lagu tidak akan dinyanyikan dengan sia-sia.

Diterjemahkan Prof Apollo Daito [Indonesia] Dari Nobel Lectures, Literature 1968-1980 , Hak Cipta The Nobel Foundation 1971 Pablo Neruda - Nobel Lecture. NobelPrize.org.

 
--------------------------------------------

 
Spanish:


Nobel Lecture, December 13, 1971


Hacia la ciudad espléndida


Mi discurso será una larga travesía, un viaje mío por regiones lejanas y antípodas, no por eso menos semejantes al paisaje y a las soledades del norte. Hablo del extremo sur de mi país. Tanto y tanto nos alejamos los chilenos hasta tocar con nuestros límites el Polo Sur, que nos parecemos a la geografía de Suecia, que roza con su cabeza el norte nevado del planeta.


Por allí, por aquellas extensiones de mi patria adonde me condujeron acontecimientos ya olvidados en sí mismos, hay que atravesar, tuve que atravesar los Andes buscando la frontera de mi país con Argentina. Grandes bosques cubren como un túnel las regiones inaccesibles y como nuestro camino era oculto y vedado, aceptábamos tan sólo los signos más débiles de la orientación. No había huellas, no existían senderos y con mis cuatro compañeros a caballo buscábamos en ondulante cabalgata–eliminando los obstáculos de poderosos árboles, imposibles ríos, requerios inmensos, desoladas nieves, adivinando más bien–el derrotero de mi propia libertad. Los que me acompañaban conocían la orientación, la posibilidad entre los grandes follajes, pero para saberse más seguros, montados en sus caballos, marcaban de un machetazo aquí y allá, las cortezas de los grandes árboles, dejando huellas que los guiarían en el regreso, cuando me dejaran solo con mi destino.


Cada uno avanzaba embargado en aquella soledad sin márgenes, en aquel silencio verde y blanco, los árboles, las grandes enredaderas, el humus depositado por centenares de años, los troncos semi-derribados que de pronto eran una barrera más en nuestra marcha. Todo era a la vez una naturaleza deslumbradora y secreta y a la vez una creciente amenaza de frío, nieve, persecución. Todo se mezclaba: la soledad, el peligro, el silencio y la urgencia de mi misión.


A veces seguíamos una huella delgadísima, dejada quizás por contrabandistas o delincuentes comunes fugitivos, e ignorábamos si muchos de ellos habían perecido, sorprendidos de repente por las glaciales manos del invierno, por las tremendas tormentas de nieve que, cuando en los Andes se descargan, envuelven al viajero, lo hunden bajo siete pisos de blancura.


A cada lado de la huella contemplé, en aquella salvaje desolación, algo como una construcción humana. Eran trozos de ramas acumulados que habían soportado muchos inviernos, vegetal ofrenda de centenares de viajeros, altos túmulos de madera para recordar a los caídos, para hacer pensar en los que no pudieron seguir y quedaron allí para siempre debajo de las nieves. También mis compañeros cortaron con sus machetes las ramas que nos tocaban las cabezas y que descendían sobre nosotros desde la altura de las coniferas inmensas,, desde los robles cuyo último follaje palpitaba antes de las tempestades del invierno. Y también yo fui dejando en cada túmulo un recuerdo, una tarjeta de madera, una rama cortada del bosque para adornar las tumbas de uno y otro de los viajeros desconocidos.


Teníamos que cruzar un río. Esas pequeñas vertientes nacidas en las cumbres de los Andes se precipitan, descargan su fuerza vertiginosa y atropelladora, se tornan en cascadas, rompen tierras y rocas con la energía y la velocidad que trajeron de las alturas insignes: pero esa vez encontramos un remanso, un gran espejo de agua, un vado. Los caballos entraron, perdieron pie y nadaron hacia la otra ribera. Pronto mi caballo fue sobrepasado casi totalmente por las aguas, yo comencé a mecerme sin sostén, mis pies se afanaban al garete mientras la bestia pugnaba por mantener la cabeza al aire libre. Así cruzamos. Y apenas llegados a la otra orilla, los baqueanos, los campesinos que me acompañaban me preguntaron con cierta sonrisa :


– Tuvo mucho miedo?


– Mucho. Creí que había llegado mi última hora–dije.


– Ibamos detrás de usted con el lazo en la mano–me respondieron.


– Ahí mismo–agregó uno de ellos–cayó mi padre y lo arrastró la corriente. No iba a pasar lo mismo con usted.


Seguimos hasta entrar en un túnel natural que tal vez abrió en las rocas imponentes un caudaloso río perdido, o un estremecimiento del planeta que dispuso en las alturas aquella obra, aquel canal rupestre de piedra socavada, de granito, en el cual penetramos. A los pocos pasos las cabalgaduras resbalaban, trataban de afincarse en los desniveles de piedra, se doblegaban sus patas, estallaban chispas en las herraduras; más de una vez me vi arrojado del caballo y tendido sobre las rocas. Mi cabalgadura sangraba de narices y patas, pero proseguimos empecinados el vasto, el espléndido, el difícil camino


Algo nos esperaba en medio de aquella selva salvaje. Súbitamente, como una singular visión, llegamos a una pequeña y esmerada pradera acurrucada en el regazo de las montañas: agua clara, prado verde, flores silvestres, rumor de ríos y el cielo azul arriba, generosa luz ininterrumpida por ningún follaje


Allí nos detuvimos como dentro de un círculo mágico, como huéspedes de un recinto sagrado: y mayor condición de sagrada tuvo aún la ceremonia en la que participé. Los vaqueros bajaron de sus cabalgaduras. En el centro del recinto estaba colocada, como en un rito, una calavera de buey. Mis compañeros se acercaron silenciosamente, uno por uno, para dejar unas monedas y algunos alimentos en los agujeros de hueso. Me uní a ellos en aquella ofrenda destinada a toscos ulises extraviados, a fugitivos de todas las raleas que encontrarían pan y auxilio en las órbitas del toro muerto.


Pero no se detuvo en este punto la inolvidable ceremonia. Mis rústicos amigos se despojaron de sus sombreros e iniciaron una extraña danza, saltando sobre un solo pie alrededor de la calavera abandonada, repasando la huella circular dejada por tantos bailes de otros que por allí cruzaron antes. Comprendí entonces de una manera imprecisa, al lado de mis impenetrables compañeros, que existía una comunicación de desconocido a desconocido, que había una solicitud, una petición y una respuesta aún en las más lejanas y apartadas soledades de este mundo.


Más lejos, ya a punto de cruzar las fronteras que me alejarían por muchos años de mi patria, llegamos de noche a las últimas gargantas de las montañas. Vimos de pronto una luz encendida que era indicio cierto de habitación humana y, al acercarnos, hallamos unas desvencijadas construcciones, unos destartalados galpones al parecer vacíos. Entramos a uno de ellos y vimos, al claror de la lumbre, grandes troncos encendidos en el centro de la habitación, cuerpos de árboles gigantes que allí ardían de día y de noche y que dejaban escapar por las hendiduras del techo un humo que vagaba en medio de las tinieblas como un profundo velo azul. Vimos montones de quesos acumulados por quienes los cuajaron en aquellas alturas. Cerca del fuego, agrupados como sacos, yacían algunos hombres. Distinguimos en el silencio las cuerdas de una guitarra y las palabras de una canción que, naciendo de las brasas y de la oscuridad, nos traía la primera voz humana que habíamos topado en el camino. Era una canción de amor y de distancia, un lamento de amor y de nostalgia dirigido hacia la primavera lejana, hacia las ciudades de donde veníamos, hacia la infinita extensión de la vida. Ellos ignoraban quienes éramos, ellos nada sabían del fugitivo, ellos no conocían mi poesía ni mi nombre. O lo conocían? El hecho real fue que junto a aquel fuego cantamos y comimos, y luego caminamos dentro de la oscuridad hacia unos cuartos elementales. A través de ellos pasaba una corriente termal, agua volcánica donde nos sumergimos, calor que se desprendía de las cordilleras y nos acogió en su seno.


Chapoteamos gozosos, cavándonos, limpiándonos el peso de la inmensa cabalgata. Nos sentimos frescos, renacidos, bautizados, cuando al amanecer emprendimos los últimos kilómetros de jornada que me separarían de aquel eclipse de mi patria. Nos alejamos cantando sobre nuestras cabalgaduras, plenos de un aire nuevo, de un aliento que nos empujaba hacia el gran camino del mundo que me estaba esperando. Cuando quisimos dar (lo recuerdo vivamente) a los montañeses algunas monedas de recompensa por las canciones, por los alimentos, por las aguas termales, por el techo y los lechos, vale decir, por el inesperado amparo que nos salió al encuentro, ellos rechazaron nuestro ofrecimiento sin un ademán. Nos habían servido y nada más. Y en ese “nada más”, en ese silencioso nada más había muchas cosas subentendidas, tal vez el reconocimiento, tal vez los mismos sueños.


Señoras y Señores:


Yo no aprendí en los libros ninguna receta para la composición de un poema: y no dejaré impreso a mi vez ni siquiera un consejo, modo o estilo para que los nuevos poetas reciban de mí alguna gota de supuesta sabiduría. Si he narrado en este discurso ciertos sucesos del pasado, si he revivido un nunca olvidado relato en esta ocasión y en este sitio tan diferentes a lo acontecido, es porque en el curso de mi vida he encontrado siempre en alguna parte la aseveración necesaria, la fórmula que me aguardaba, no para endurecerse en mis palabras sino para explicarme a mí mismo.


En aquella larga jornada encontré las dosis necesarias a la formación del poema. Allí me fueron dadas las aportaciones de la tierra y del alma. Y pienso que la poesía es una acción pasajera o solemne en que entran por parejas medidas la soledad y la solidaridad, el sentimiento y la acción, la intimidad de uno mismo, la intimidad del hombre y la secreta revelación de la naturaleza. Y pienso con no menor fe que todo está sostenido–el hombre y su sombra, el hombre y su actitud, el hombre y su poesía–en una comunidad cada vez más extensa, en un ejercicio que integrará para siempre en nosotros la realidad y los sueños, porque de tal manera la poesía los une y los confunde. Y digo de igual modo que no sé, después de tantos años, si aquellas lecciones que recibí al cruzar un río vertiginoso, al bailar alrededor del cráneo de una vaca, al bañar mi piel en el agua purificadora de las más altas regiones, digo que no sé si aquello salía de mí mismo para comunicarse después con muchos otros seres, o era el mensaje que los demás hombres me enviaban como exigencia o emplazamiento. No sé si aquello lo viví o lo escribí, no sé si fueron verdad o poesía, transición o eternidad, los versos que experimenté en aquel momento, las experiencias que canté más tarde.


De todo ello, amigos, surge una enseñanza que el poeta debe aprender de los demás hombres. No hay soledad inexpugnable. Todos los caminos llevan al mismo punto: a la comunicación de lo que somos. Y es preciso atravesar la soledad y la aspereza, la incomunicación y el silencio para llegar al recinto mágico en que podemos danzar torpemente o cantar con melancolía: mas en esa danza o en esa canción están consumados los más antiguos ritos de la conciencia: de la conciencia de ser hombres y creer en un destino común.


En verdad, si bien alguna o mucha gente me consideró un sectario, sin posible participación en la mesa común de la amistad y de la responsabilidad, no quiero justificarme, no creo que las acusaciones ni las justificaciones tengan cabida entre los deberes del poeta. Después de todo, ningún poeta administró la poesía, y si alguno de ellos se detuvo en acusar a sus semejantes, o si otro pensó que podía gastarse la vida defendiéndose de recriminaciones razonables o absurdas, mi convicción es que sólo la vanidad es capaz de desviarnos hasta tales extremos. Digo que los enemigos de la poesía no están entre quienes la profesan o resguardan, sino en la falta de concordancia del poeta. De ahí que ningún poeta tenga más enemigo esencial que su propia incapacidad para entenderse con los más ignorados y explotados de sus contemporáneos: y esto rige para todas las épocas y para todas las tierras.


El poeta no es un “pequeño dios”. No, no es un “pequeño dios”. No está signado por un destino cabalístico superior al de quienes ejercen otros menesteres y oficios. A menudo expresé que el mejor poeta es el hombre que nos entrega el pan de cada día: el panadero más próximo, que no se cree dios. El cumple su majestuosa y humilde faena de amasar, meter al horno, dorar y entregar el pan de cada día, como una obligación comunitaria. Y si el poeta llega a alcanzar esa sencilla conciencia, podrá también la sencilla conciencia convertirse en parte de una colosal artesanía, de una construcción simple o complicada, que es la construcción de la sociedad, la transformación de las condiciones que rodean al hombre, la entrega de su mercadería: pan, verdad, vino, sueños. Si el poeta se incorpora a esa nunca gastada lucha por consignar cada uno en manos de los otros su ración de compromiso, su dedicación y su ternura al trabajo común de cada día y de todos los hombres, el poeta tomará parte, los poetas tomaremos parte en el sudor, en el pan, en el vino, en el sueño de la humanidad entera. Sólo por ese camino inalienable de ser hombres comunes llegaremos a restituirle a la poesía el anchuroso espacio que le van recortando en cada época, que le vamos recortando en cada época nosotros mismos.


Los errores que me llevaron a una relativa verdad, y las verdades que repetidas veces me recondujeron al error, unos y otras no me permitieron–ni yo lo pretendí nunca–orientar, dirigir, enseñar lo que se llama el proceso creador, los vericuetos de la literatura. Pero sí me di cuenta de una cosa: de que nosotros mismos vamos creando los fantasmas de nuestra propia mitificación. De la argamasa de lo que hacemos, o queremos hacer, surgen más tarde los impedimentos de nuestro propio y futuro desarrollo. Nos vemos indefectiblemente conducidos a la realidad y al realismo, es decir, a tomar una conciencia directa de lo que nos rodea y de los caminos de la transformación, y luego comprendemos, cuando parece tarde, que hemos construido una limitación tan exagerada que matamos lo vivo en vez de conducir la vida a desenvolverse y florecer. Nos imponemos un realismo que posteriormente nos resulta más pesado que el ladrillo de las construcciones, sin que por ello hayamos erigido el edificio que contemplábamos como parte integral de nuestro deber. Y en sentido contrario, si alcanzamos a crear el fetiche de lo incomprensible (o de lo comprensible para unos pocos), el fetiche de lo selecto y de lo secreto, si suprimimos la realidad y sus degeneraciones realistas, nos veremos de pronto rodeados de un terreno imposible, de un tembladeral de hojas, de barro, de nubes, en que se hunden nuestros pies y nos ahoga una incomunicación opresiva.


En cuanto a nosotros en particular, escritores de la vasta extensión americana, escuchamos sin tregua el llamado de llenar ese espacio enorme con seres de carne y hueso. Somos conscientes de nuestra obligación de pobladores y–al mismo tiempo que nos resulta esencial el deber de una comunicación crítica en un mundo deshabitado y, no por deshabitado menos lleno de injusticias, castigos y dolores–sentimos también el compromiso de recobrar los antiguos sueños que duermen en las estatuas de piedra, en los antiguos monumentos destruidos, en los anchos silencios de pampas planetarias, de selvas espesas, de ríos que cantan como truenos. Necesitamos colmar de palabras los confines de un continente mudo y nos embriaga esta tarea de fabular y de nombrar. Tal vez ésa sea la razón determinante de mi humilde caso individual: y en esa circumstancia mis excesos, o mi abundancia, o mi retórica, no vendrían a ser sino actos los más simples del menester americano de cada día. Cada uno de mis versos quiso instalarse como un objeto palpable: cada uno de mis poemas pretendió ser un instrumento útil de trabajo: cada uno de mis cantos aspiró a servir en el espacio como signo de reunión donde se cruzaron los caminos, o corno fragmento de piedra o de madera en que alguien, otros, los que vendrán, pudieran depositar los nuevos signos.


Extendiendo estos deberes del poeta, en la verdad o en el error, hasta sus últimas consecuencias, decidí que mi actitud dentro de la sociedad y ante la vida debía ser también humildemente partidaria. Lo decidí viendo gloriosos fracasos, solitarias victorias, derrotas deslumbrantes. Comprendí, metido en el escenario de las luchas de América, que mi misión humana no era otra sino agregarme a la extensa fuerza del pueblo organizado, agregarme con sangre y alma, con pasión y esperanza, porque sólo de esa henchida torrentera pueden nacer los cambios necesarios a los escritores y a los pueblos. Y aunque mi posición levantara y levante objeciones amargas o amables, lo cierto es que no hallo otro camino para el escritor de nuestros anchos y crueles países, si queremos que florezca la oscuridad, si pretendemos que los millones de hombres que aún no han aprendido a leernos ni a leer, que todavía no saben escribir ni escribirnos, se establezcan en el terreno de la dignidad sin la cual no es posible ser hombres integrales.


Heredamos la vida lacerada de los pueblos que arrastran un castigo de siglos, pueblos los más edénicos, los más puros, los que construyeron con piedras y metales torres milagrosas, alhajas de fulgor deslumbrante: pueblos que de pronto fueron arrasados y enmudecidos por las épocas terribles del colonialismo que aún existe.


Nuestras estrellas primordiales son la lucha y la esperanza. Pero no hay lucha ni esperanzas solitarias. En todo hombre se juntan las épocas remotas, la inercia, los errores, las pasiones, las urgencias de nuestro tiempo, la velocidad de la historia. Pero, qué sería de mí si yo, por ejemplo, hubiera contribuido en cualquier forma al pasado feudal del gran continente americano? Cómo podría yo levantar la frente, iluminada por el honor que Suecia me ha otorgado, si no me sintiera orgulloso de haber tomado una mínima parte en la transformación actual de mi país? Hay que mirar al mapa de América, enfrentarse a la grandiosa diversidad, a la generosidad cósmica del espacio que nos rodea, para entender que muchos escritores se nieguen a compartir el pasado de oprobio y de saqueo que oscuros dioses destinaron a los pueblos americanos.


Yo escogí el difícil camino de una responsabilidad compartida y, antes que reiterar la adoración hacia el individuo como sol central del sistema, preferí entregar con humildad mi servicio a un considerable ejército que a trechos puede equivocarse, pero que camina sin descanso y avanza, cada día enfrentándose tanto a los anacrónicos recalcitrantes como a los infatuados impacientes. Porque creo que mis deberes de poeta no sólo me indicaban la fraternidad con la rosa y la simetría, con el exaltado amor y con la nostalgia infinita, sino también con las ásperas tareas humanas que incorporé a mi poesía.


Hace hoy cien años exactos, un pobre y espléndido poeta, el más atroz de los desesperados, escribió esta profecía: “A l’aurore, armes d’une ardente patience, nous entrerons aux splendides Villes”. “Al amanecer, armados de una ardiente paciencia, entraremos a las espléndidas ciudades”.


Yo creo en esa profecía de Rimbaud, el Vidente. Yo vengo de una oscura provincia, de un país separado de todos los otros por la tajante geografía. Fui el más abandonado de los poetas y mi poesía fue regional, dolorosa y lluviosa. Pero tuve siempre confianza en el hombre. No perdí jamás la esperanza. Por eso tal vez he llegado hasta aquí con mi poesía, y también con mi bandera.


En conclusión, debo decir a los hombres de buena voluntad, a los trabajadores, a los poetas que el entero porvenir fue expresado en esa frase de Rimbaud: sólo con una ardiente paciencia conquistaremos la espléndida ciudad que dará luz, justicia y dignidad a todos los hombres.


Así la poesía no habrá cantado en vano.


From Les Prix Nobel en 1971, Editor Wilhelm Odelberg, [Nobel Foundation], Stockholm, 1972


---------------------------------------


SONETO XI


Por Pablo Neruda*)


Tengo hambre de tu boca, de tu voz, de tu pelo
y por las calles voy sin nutrirme, callado,
no me sostiene el pan, el alba me desquicia,
busco el sonido líquido de tus pies en el día.


Estoy hambriento de tu risa resbalada,
de tus manos color de furioso granero,
tengo hambre de la pálida piedra de tus uñas,
quiero comer tu piel como una intacta almendra.


Quiero comer el rayo quemado en tu hermosura,
la nariz soberana del arrogante rostro,
quiero comer la sombra fugaz de tus pestañas


y hambriento vengo y voy olfateando el crepúsculo
buscándote, buscando tu corazón caliente
como un puma en la soledad de Quitratúe.


-------------------------------------------


SONET XI


By Pablo Neruda


I crave your mouth, your voice, your hair.
Silent and starving, I prowl through the streets.
Bread does not nourish me, dawn disrupts me, all day
I hunt for the liquid measure of your steps.


I hunger for your sleek laugh,
your hands the color of a savage harvest,
hunger for the pale stones of your fingernails,
I want to eat your skin like a whole almond.


I want to eat the sunbeam flaring in your lovely body,
the sovereign nose of your arrogant face,
I want to eat the fleeting shade of your lashes,


and I pace around hungry, sniffing the twilight,
hunting for you, for your hot heart,
like a puma in the barrens of Quitratue.


-------------------------------------------


SONETA XI


Karya Pablo Neruda
 

Kudambakan mulutmu, suaramu, rambutmu.
Dalam keheningan dan kelaparan, aku berkeliaran di jalan-jalan.
Roti tak membuatku sehat, fajar menggangguku, sepanjang hari
Aku berburu demi mengukur langkah-langkahmu.

 
Aku lapar pada tawamu yang ramping,
kedua tanganmu tak lain warna panen yang liar,
lapar pada batu pucat dari kukumu,
Aku ingin menggigit kulitmu seperti almond utuh.

 
Aku ngin memakan sinar matahari membara di tubuhmu yang cantik,
hidung berdaulat dari wajah aroganmu,
Aku ingin memakan bayangan bulu matamu yang lentik,

 
dan aku mondar-mandir dengan lapar, mengendus senja,
berburu bagimu, bagi hatimu yang panas,
seperti puma di tong Quitratue.


----------------------------------------------


SI TÚ ME OLVIDAS


Por Pablo Neruda


Quiero que sepas
una cosa.


Tú sabes cómo es esto:
si miro
la luna de cristal, la rama roja
del lento otoño en mi ventana,
si toco
junto al fuego
la impalpable ceniza
o el arrugado cuerpo de la leña,
todo me lleva a ti,
como si todo lo que existe,
aromas, luz, metales,
fueran pequeños barcos que navegan
hacia las islas tuyas que me aguardan.


Ahora bien,
si poco a poco dejas de quererme
dejaré de quererte poco a poco.


Si de pronto
me olvidas
no me busques,
que ya te habré olvidado.


Si consideras largo y loco
el viento de banderas
que pasa por mi vida
y te decides
a dejarme a la orilla
del corazón en que tengo raíces,
piensa
que en ese día,
a esa hora
levantaré los brazos
y saldrán mis raíces
a buscar otra tierra.


Pero
si cada día,
cada hora
sientes que a mí estás destinada
con dulzura implacable.
Si cada día sube
una flor a tus labios a buscarme,
ay amor mío, ay mía,
en mí todo ese fuego se repite,
en mí nada se apaga ni se olvida,
mi amor se nutre de tu amor, amada,
y mientras vivas estará en tus brazos
sin salir de los míos.


-----------------------------------------


IF YOU FORGET ME


By Pablo Neruda


I want you to know
one thing.


You know how this is:
if I look
at the crystal moon, at the red branch
of the slow autumn at my window,
if I touch
near the fire
the impalpable ash
or the wrinkled body of the log,
everything carries me to you,
as if everything that exists,
aromas, light, metals,
were little boats
that sail
toward those isles of yours that wait for me.


Well, now,
if little by little you stop loving me
I shall stop loving you little by little.


If suddenly
you forget me
do not look for me,
for I shall already have forgotten you.


If you think it long and mad,
the wind of banners
that passes through my life,
and you decide
to leave me at the shore
of the heart where I have roots,
remember
that on that day,
at that hour,
I shall lift my arms
and my roots will set off
to seek another land.


But
if each day,
each hour,
you feel that you are destined for me
with implacable sweetness,
if each day a flower
climbs up to your lips to seek me,
ah my love, ah my own,
in me all that fire is repeated,
in me nothing is extinguished or forgotten,
my love feeds on your love, beloved,
and as long as you live it will be in your arms
without leaving mine.


-----------------------------------------


JIKA KAU MELUPAKAN AKU


Karya Pablo Neruda


Aku ingin kau tahu
satu hal.


Kau tahu bagaimana ini:
jika aku melihat
di kristal bulan, pada cabang merah
dari musim gugur yang bergerak pelan di jendelaku,
jika aku menyentuh
di dekat api menyala
sebutir abu yang tak bisa ditembus
atau sebatang kayu yang kusam,
semuanya membawaku kepadamu,
seolah semua yang ada,
aroma, cahaya, logam,
adalah perahu kecil
yang berlayar
menuju pulau-pulau milikmu dan menungguku.


Baiklah, sekarang,
jika sedikit demi sedikit kau berhenti mencintaiku
Aku juga sedikit demi sedikit  akan berhenti mencintaimu.


Jika tiba-tiba
kau melupakanku
jangan lagi mencariku,
karena aku sudah melupakanmu.


Jika kau berpikir panjang dan gila,
Angin pun menderu
Melewati hidupku,
Lalu kau pun memutuskan
Meninggalkan aku sendiri di pantai
Maka dari hatiku akan keluar akar,
Pikirkan
Bahwa pada hari itu,
Pada saat itu,
Aku akan mengangkat tanganku
Dan akarku akan berangkat
Untuk mencari tanah lain.


Tapi
Jika setiap hari,
Setiap jam,
Kau merasa bahwa kau ditakdirkan untukku
Dengan rasa manis yang tak tertahankan,
Jika setiap hari ada bunga
Yang memanjat bibirmu untuk mencariku,
Ah cintaku, ah milikku yang tunggal,
Dalam diriku semua api akan menyala kembali,
Dalam diriku tak ada yang padam atau terlupakan,
Cintaku memberi makan cintamu, kekasihku,
Dan selama kau hidup dengannya, maka ia  akan ada di tanganmu
Tanpa pernah meninggalkan aku.

 
-------------------------------------------------------
Terjemahan @ Ahmad Yulden Erwin, 2019
-------------------------------------------------------

 
*) Pablo Neruda (lahir di Parral, sebuah  kota sekitar 300 km di selatan Santiago, Chili, 12 Juli 1904–meninggal 23 September 1973 pada umur 69 tahun). Neruda kerap dianggap  sebagai salah satu penyair berbahasa Spanyol terbesar pada abad ke-20,  adalah seorang sastrawan yang produktif. Tulisan-tulisannya merentang  dari puisi-puisi cinta yang erotik, puisi-puisi yang surealis, epos  sejarah, dan puisi-puisi politik, hingga puisi-puisi tentang hal-hal  yang biasa, seperti alam dan laut. Novelis Kolombia, Gabriel García  Márquez menyebutnya "penyair terbesar abad ke-20 dalam bahasa apapun".  Pada 1971, Neruda dianugerahi Penghargaan Nobel Sastra.